de tudo ficou um pouco

de ternura ficou um pouco

dias maus

Dias maus. Dias

 em que nada sai bem

Em que vês caninos aguçados na face 

das pessoas que dizem amar-te 

Em que o sol é uma arma de arremesso

 ou a chuva uma descarga de vinagre 

Em que mais valia borrifares com enxofre 

a entrada da tua casa. Metes-te na cama. Rezas 

para que os cães não cheguem à tua porta 

 Roger Wolfe

meu entrudo

nada

Apenas isto, nada, um whisky

 já sem gelo que adormece renitente 

sobre o colo da angústia

 E é tão bom não ter caminho 

 Manuel de Freitas

apenas sabe capitular

perante o teu corpo 

 o meu corpo não sabe traçar planos

Adonis
(Foto de Mariam Sitchinava)

uma vez amei

Os campos, afinal, não são tão verdes para os que são amados 

 Como para os que o não são 

 Fernando Pessoa (Alberto Caeiro)

acabo sempre por falar de ti

há uma diferença

 entre a magnólia que nos cresce fora 

 e aquela que regamos com o sangue 

 Daniel Faria

era tarde demais

Foi-se o tempo em que tudo e nada dura, 

e hoje penso no acaso sem remédio

 de cada um de nós guardar

 o passado em gavetas separadas. 

 Nuno Dempster
 (Foto de Saul Leiter)

it seems so long, since you've been gone

I passed by your garden, saw you with your flowers 

The camellias, magnolias, and azaleas so sweet 

quando a noite cai

estou como a flor

preciso de música e champanhe

(A tua mão no pescoço

As tuas costas macias

Por quanto tempo rondaram

As minhas noites vazias)

e tu ?

onde te escondes?

 para onde foges quando precisas de silêncio ?

resta-nos continuar a teimar

O martelo acertou onde não devia, mau grado os esforços para uma pancada firme e precisa. Este último ponto, admito, é controverso. A vida é sobretudo desequilíbrio em movimento, circo precipitado de forças, embate, ricochete, crise, acomodação. Pouco mais do que teimosia, seguindo o raciocínio, a ideia de um esforço concentrado, dirigido. Um martelo e um prego, por exemplo, e uma recta certeira a uni-los. Não obstante, resta-nos continuar a teimar, é aqui que a lógica se complica e na razão se encrava a perfeita teoria. Mas, regressando ao martelo, não acertou no prego, não acertou no dedo, não acertou no estuque liso da parede. Onde acertou afinal? O certo é que ficou a doer. Essa certeza basta à poesia. 

 Jorge Roque
 (Foto de Natalia Drepina)