alfabeto dos dias

Aquilo que sobrou de ti

cabe-me nos bolsos

e é pouco para as minhas mãos.

 

Rui Pires Cabral

é a minha vez

Estou aqui, 

 agitando os baldes que a chuva 

 encheu durante a madrugada

 para evitar que o silêncio faça mais vítimas. 

 Fui colocar essa peruca de pardais e vim

 a voar até aqui acima, 

 e agora não sei como inventar as escadas para descer. 

 Dizes que é apenas uma questão de tempo,

 que só foste renovar o contrato para não ficares assim com

 o pé no vazio. 

 Já nem reparas, 

 mas estou aqui como um animal pré-histórico 

 a ficar enternecido com a bailarina

 da tua caixa musical.

 Aguardo, ainda, como qualquer vulcão lunar

 o fim da era glaciar. 

 Passo a mão pelos cabelos molhados,

 chove,

 outra vez.

 Há ecos de corpos rasgados 

na gargalhada dos palhaços

 e as hienas começam a ficar impacientes: 

 é tarde mas sobretudo urgente.

 Deixa-me pôr esse vestido 

 com corte jovem demais para o meu corpo em queda.

 É a minha vez. 

 Sei o papel de cor. 

 Mas não chego para uma história. 

 Golgona Anghel

ouves?

Ouço, mãe, é outra vez a chuva, 

a chuva sobre o teu rosto

Eugénio de Andrade

um jeito da luz pousar

 

Devias estar aqui rente aos meus lábios

 para dividir contigo esta amargura

 dos meus dias partidos

 um a um 

 Eugénio de Andrade

mãe

 

 Deus precisou de ti, bem sei.

E não vejo como censurá-lo

 ou perdoar-lhe

 Maria do Rosário Pedreira

lentamente

 

Por aqui andamos a morder as palavras

 dia a dia no tédio dos cafés

 por aqui andaremos até quando

 a fabricar tempestades particulares 

a escrever poemas com as unhas à mostra 

e uma faca de gelo nas espáduas 

por aqui continuamos ácidos cortantes

 a rugir quotidianamente até ao limite da respiração

 enquanto os corações se vão enchendo de areia 

lentamente

 lentamente 

 Egito Gonçalves

(Foto de Ezgi Polat)

não é um dia para palavras

Hoje é um dia reservado ao veneno 

e às pequeninas coisas

 teias de aranha filigranas de cólera

 restos de pulmão onde corre o marfim

 é um dia perfeitamente para cães

 alguém deu à manivela para nascer o sol 

circular o mau hálito esta cinza nos olhos

 alguém que não percebia nada de comércio

 lançou no mercado esta ferrugem

 hoje não é a mesma coisa

 que um búzio para ouvir o coração

 não é um dia no seu eixo

 não é para pessoas

 é um dia ao nível do verniz e dos punhais 

e esta noite

 uma cratera para boémios

 não é uma pátria

 não é esta noite que é uma pátria

é um dia a mais ou a menos na alma

 como chumbo derretido na garganta

 um peixe nos ouvidos

 uma zona de lava

 hoje é um dia de túneis e alçapões de luxo

 com sirenes ao crepúsculo

 a trezentos anos do amor a trezentos da morte 

a outro dia como este do asfalto e do sangue

hoje não é um dia para fazer a barba

 não é um dia para homens

 não é para palavras 

 António José Forte

nunca mais nos veremos?

Perguntei com a estupidez

 de quando não há perguntas a fazer

Vergílio Ferreira
 (Foto de Katia Chausheva)

rigoroso vernáculo

Quero que se foda o sublime. A minuciosa construção do absoluto literário. Assim sem emendas e em rigoroso vernáculo, parece-me mais exacto. Quero que se foda o sublime (desculpem-me a repetição). Prefiro portas fechadas, casas destruídas, chaves de pouco ou nenhum uso para gestos de pouca ou nenhuma glória que são o absoluto onde me posso sentar para beber mais um copo deste vinho que te pinta os lábios e te acende nos olhos esse fulgor de luz, esse pulsar de salto, onde me lanço para voltar ou não voltar, mas ter cumprido do sangue o impulso. Quero que se foda o sublime (começa a saber-me bem repeti-lo, o ritmo sincopado conjugado com a limpidez expressiva). Estou a falar contigo, a viver contigo, a morrer contigo. Estou a dizer-te ama comigo, sofre comigo, morre comigo um pouco mais devagar.

Jorge Roque

assassinato

 

Quando um homem não nos 

deixa viver, matá-lo é um acto 

de legítima defesa 

 Leopoldo Maria Panero

 (Foto de Natalia Drepina)

dióspiro

depois do almoço 

quando arrastamos a cadeira 

um pouco para trás 

uma sonolência morna 

entrelaçada de luz

 entra pelas janelas

 ludibria as cortinas

 e difusa poisa no vinho

 é nessa altura que dizemos: 

vou comer este dióspiro

 antes que apodreça 

 Daniel Maia-Pinto Rodrigues

um dia

E chega um dia em que reconhecemos

 finalmente 

a injustiça das palavras -

 exactamente as mesmas

 para quem vai e para quem fica

 um dia 

em que não há mais passado para contar

 nem mais futuro para viver

 apenas uma velha cantiga a embalar

 uma casa desaparecida 

e este limbo ocasional

 onde o corpo espera que anoiteça

 Alice Vieira

dormes na minha insónia

És uma faca cravada na minha vida secreta

Herberto Helder
 (Foto de Laura Makabresku)

não estou

Ligaste para o três sete quatro um dois um neste

momento não estou em casa peguei na mala nas chaves

do carro vou-me embora por um tempo talvez para sempre

podes falar dizer o que nunca disseste agora que de certeza

não vou escutar diante de teus lábios tem o telefone

a solidão o silêncio todo o silêncio do mundo podes fazê-lo

depois de soar o sinal obrigado

 
Pablo García Casado

o que vai ficando

Sim, todos somos arremedos de pessoas que quase nunca chegámos a conhecer, de gente que não se aproximou ou passou ao largo na vida daqueles que amamos agora, ou que então se deteve mas se cansou passado um tempo e desapareceu sem deixar rasto ou só a poeirada dos pés que vão fugindo, ou que morreu para aquele que amamos causando-lhe uma ferida mortal que quase sempre acaba por fechar. Não podemos pretender ser os primeiros, ou os preferidos, somos apenas o que está disponível, os restos, as sobras, os sobreviventes, o que vai ficando, os saldos, e é com esse pouco nobre que se edificam os maiores amores e se fundam as melhores famílias, é essa a proveniência de nós todos, produto que somos da casualidade e do conformismo, dos descartes e das timidezes e dos fracassos alheios, e ainda assim daríamos às vezes fosse o que fosse para continuarmos juntos de quem resgatámos um dia de um sótão ou de um leilão, ou que nos coube em sorte num jogo de cartas ou apanhámos nos desperdícios

 

Javier Marías (Os Enamoramentos)

como se o coração perdesse a paciência

 

Finge o amor com amabilidade,

 às vezes por compaixão, 

em regra pela recompensa, 

o seu corpo precisa de outros corpos, 

novos, velhos, magros, gordos, louros, 

todos os corpos iguais 

como uma ervilha igual a outra ervilha, 

nunca uma maravilha, um espanto, 

mesmo se na lapela um cravo ou um crisântemo, 

a sua fraqueza por flores e dos outros as dores, 

tão iguais como uma ervilha igual a outra ervilha. 

 Raquel Serejo Martins

(Foto de Anna O)

nick

 

vou-me embora

Conto até cem e, se não chegares antes dos cem, vou-me embora. Não chegaste antes dos cem. Conto de cem a um e, se não chegares antes do um, vou-me embora. Não chegaste antes do um. Conto dez automóveis pretos e, se não chegares antes dos dez automóveis pretos, vou-me embora. Não chegaste antes dos dez automóveis pretos. Nem antes dos quinze taxis vazios. Nem antes dos sete homens carecas. Nem antes das nove mulheres loiras. Nem antes das quatro ambulâncias. Nem sequer antes dos três corcundas e, entretanto, começou a chover.

António Lobo Antunes

esperar

 

Em todas as casas há um canto para esperar. 

O ponteiro dos segundos invade o espaço com a sua música mecânica. É uma tortura a que se dá corda. Há dias em que só há uma maneira de lidar com o tempo: matá-lo! 

A cadeira de baloiço, incorpora no corpo o inevitável pulsar do universo e veste a ansiedade com um rosto humano. 

Deixa de ser o tempo a passar. É o som do nosso corpo no soalho da casa. 

É assim que nos salvamos. 

A espera e a saudade vibram nas paredes da sala como um fenómeno natural e nós apenas somos uma pequena peça desta engrenagem maior.

 Entre nós e o outro apenas existe um eterno fio que nos laça o passado com o desejo. 

É por isso que quando partes nunca te vou ver à janela. 

É na cadeira de baloiço que te aguardo 

João Monge

ela

retratos e livros

 

Quem foi que disse que a ausência faz crescer o afecto? 

Guarda a tua raiva, é um recurso precioso. 

Não te livras do turno da noite, dos pensamentos neuróticos da tua cabeça, 

uma espécie de monólogo das aulas de teatro. 

Mas quem sabe o que o passado te reserva para esta insónia? 

Pode ser whisky, ou preferes algo mais frutado? 

Vitor Nogueira

uma ausência

Em voz alta, ensaiei o teu nome: 

a palavra partiu-se 

Nem eco ínfimo neste quarto

 quase oco de mobília 

 Quase um tempo de vida a dormir

 a teu lado e o desapego é isto: 

um eco ausente, uma ausência de nome

 a repetir-se 

 saber que nunca mais: reduzida

 a um canto desta cama larga, 

o calor sufocante

 Em vez: o meu pé esquerdo

 cruzado em lado esquerdo

 nesta cama 

 O teu nome num chão 

nem de saudades 

 Ana Luísa Amaral

agosto

As plantas acenavam ao vento de agosto,

  nas suas hastes finas e verdes.

E disse-me a mais faladora de todas,

  alta e trigueira:

- Dás-me dez anos da tua vida?

Eu só tinha cinco anos,

pus-me a contar pelos dedos,

vi que ia ficar com muito pouco.

- Dou - disse eu.

E ainda hoje, que nunca mais soube de mim,

  vou com o vento, balouçando.

E agosto é todo o ano para mim.

Ruy Belo

um dia destes

 

Um dia destes apeteceu-me ligar para mim

para saber como iam as coisas cá por casa.

Mas não o fiz. Não por temer

que a minha sanidade pudesse ser questionada

e sim para não receber uma resposta evasiva

ou um comentário sarcástico.

Comigo, eu sei com o que posso contar.

 

José Jorge Letria

um nome

Está incompleto. Ainda se vê metade do rosto. Sabe- 

mos 

como se acentua junto dos olhos a mesma sombra. Os 

lábios 

fecham-se; à sua volta, um halo apenas: continuam

 afastadas

 as pregas da cor, o rumor trazido pela luz. Há um con- 

torno 

que pode tornar-se nítido. É tudo o que se

 procura. Depois esperamos

 que venha a respiração ao encontro dessa superfície 

até se encontrar

 um nome. É o meu. Se quiserem podem esquecê-lo

 agora. 

 Fernando Guimarães

luz

eu trago a minha canção aberta

 à radiação dos últimos vestígios 

do corpo

 sessenta mil velas 

para unicamente esta noite

 para unicamente esta noite te dizer

 os holofotes acenderam-se 

os holofotes acenderam-se 

 as minhas mão viram as tuas mãos 

 Vasco Gato

arquivo morto

 

Arquivamos o amor

 no abismo do tempo

 Al Berto

l'ombre de ton ombre

uma sombra sem peso desliza por uma parede,

 nada a pode parar, como ninguém pode 

impedir um nome ou um canto ou uma ausência

 ou um contorno ou o teu rosto de existir 

 

Per Aage Brandt
 (Foto de Katia Chausheva)

não sabes

Como dizer que este amor não morre ? Mil 

vezes olhei essa porta, por ti desejei 

chegar a terra, perder um grito onde ninguém 

ouvisse. E quando íamos falando de tudo

 só isso proibia calar o amor. Algumas vezes 

não sabes as coisas que mais guardo.

 Hélder Moura Pereira
 (Foto de Cristina Coral)

insensatez

Deus disse: Vou ajeitar a você um dom:

 Vou pertencer você para uma árvore. E pertenceu-me. 

Escuto o perfume dos rios. Sei que a voz das águas tem sotaque azul. 

Sei botar cílio nos silêncios. Para encontrar o azul eu uso pássaros. 

Só não desejo cair em sensatez. Não quero a boa razão das coisas. 

Quero o feitiço das palavras.

Manoel de Barros

chega e fica

devolve-me

Miguel Martins

 

tudo passa

Que tudo passa. Os desmandos arbitrários de quem nos paga, o tornozelo torcido na falha da calçada, as derrotas do Benfica, o ranho verde dos putos, o céu cerrado de tristezas e de outras tantas promessas, a subida inesperada das taxas de juro, a pontada súbita de dó pelo sem-abrigo que nos ressona o álcool aos pés, a saudade do que não nos falta, o saldo negativo no banco, o desconsolo molhado da chuva e dos projectos por cumprir. Tudo passa, menos tu: uma espécie de fantasma, uma amálgama de plasma trocista que, em vez de me destapar os lençóis e me puxar os pés ao fundo da cama, me destapa e repuxa os sentidos, picando-me o ponto com aquela assiduidade contrariada de um funcionário por conta de outrém. 

 Sofia Vieira

renegar

Não ser marinheiro. Não ser coisa alguma. E, ainda assim, zarpar deste lugar de fama sem proveito. Aportar às quatro estações, simultâneamente, num único cachimbo (milho de cerejeira). Comer mar, beber sal, respirar resina, cobrir a pele de lâminas de vinho. Renegar renegar. (O tempo). Ressarcir a cinta do silêncio. Derrimir a porca rouquidão. Arrancar às costas a tareia, às pernas o balastro, às mãos as mãos, à voz a recaída. Arrancar o pensamento ao fígado e o fígado ao pensamento. Calar. Sobretudo isso. Calar-me. Escutar o canto sinusoidal, elíptico, dos cactos quando levantam voo para se tornarem homens. Nesses breves segundos, em que os cactos são vermelhos e aveludados, Deus assobia, dizem, velhos ragtimes e eu gosto de ragtimes. Pelo menos tanto quanto gosto de nêsperas, de salivas que não a minha, de bicos-de-lacre, do toque da cortiça. Eu gosto de gostar. E ando esquecido disso. 

Miguel Martins

como algo que germinou

 

o que levo dentro de mim 

são sobretudo coisas

 prestes a desabar 

Vasco Gato

não sei o que fazer com a minha solidão

 

Punha o coração no trabalho, 

que mais podia fazer,

 não ia deixá-lo em casa 

o dia inteiro sozinho

 a comer porcarias e a ver televisão. 

 Raquel Serejo Martins

 (Giulia Rosa)

teoria do caos

 

Na superficie

da minha pele humana

há restos

de saliva, beijos, carícias, mordidelas

esperma,

chupões,

cortes, feridas, golpes, chagas,

suor, cicatrizes,

esfoladelas, sangue, crostas, pisaduras, lesões,

arranhões,

bofetadas,

varizes, bolhas e queimaduras

Não preciso de perfurações nem de tatuagens,

o meu corpo

é um mapa

Anna Gual

quando chegarei eu?

Aguardo o pôr-do-sol 

 quando os pássaros cantam

 e a terra exala um cheiro quente

 a caruma e tojo. 

 No meio das árvores

 a romãzeira florida parece descansar. 

 Chegou ao fim do seu dia.

 Olho o sol.

 E eu

 quando chegarei eu?

 Ivette Centeno

a paixão

Saímos do amor como dum desastre aéreo 

Tínhamos perdido a roupa os documentos a mim faltava-me um dente e a ti a noção do tempo 

Era um ano longo como um século ou um século curto como um dia? 

Por cima dos móveis pela casa só despojos quebrados: copos retratos livros desfeitos

 Éramos sobreviventes duma derrocada dum vulcão de correntes enfurecidas e despedimo-nos com a vaga sensação de termos sobrevivido mas não sabíamos para quê.

Cristina Peri Rossi

oração

 

Eu queria cantar para dentro de alguém, 

sentar-me junto de alguém e estar aí.

 Eu queria embalar-te e cantar-te mansamente

 e acompanhar-te ao despertares e ao adormeceres. 

Queria ser o único na casa

 a saber: a noite estava fria. 

E queria escutar dentro e fora

 de ti, do mundo, da floresta. 

Os relógios chamam-se anunciando as horas 

e vê-se o fundo o tempo.

 E em baixo ainda passa um estranho 

e acirra um cão desconhecido. 

Depois regressa o silêncio. Os meus olhos, 

muito abertos, pousaram em ti;

 e prendem-te docemente e libertam-te

 quando algo se move na escuridão. 

 Rainer Maria Rilke

lorca

 

( à espera do bolo de aniversário)

cacos

Raquel Serejo Martins

 

abraço-te

Três fósforos

 um a um acesos na noite

O primeiro para ver o teu rosto inteiro
O segundo para ver os teus olhos

O terceiro para ver a tua boca

E toda a escuridão para recordar tudo isso

Apertando-te nos braços

Jacques Prévert

mentiras

Diz-me que me amas, diz só uma vez.

 Mesmo que seja mentira, diz-me. 

Só para eu guardar o som da tua voz a dizer essa palavra. 

 

Inês Pedrosa

cinema

 

Era no cinema, onde as portas

 se abrem e fecham continuamente.

 Àquele rumor ela pensou

 que ele voltasse

 mas não voltou. 

Sandro Penna

(Foto de Cristina Coral)

tempestades na boca

chove muito, muito, dir-se-ia que estão a lavar o mundo. o meu vizinho do lado vê a chuva e pensa em escrever uma carta de amor uma carta à mulher com quem vive e lhe faz a comida e lava a roupa e faz amor com ele e se parece com a sua sombra o meu vizinho nunca diz palavras de amor à mulher entra em casa pela janela e não pela porta por uma porta entra-se em muitos sítios no trabalho, no quartel, na prisão, em todos os edifícios do mundo mas não no mundo nem numa mulher nem na alma quer dizer nessa caixa ou nave ou chuva que chamamos assim como hoje que chove muito e me custa escrever a palavra amor porque o amor é uma coisa e a palavra amor é outra coisa e só a alma sabe onde as duas se encontram e quando e como mas que pode a alma explicar? por isso o meu vizinho tem tempestades na boca palavras que naufragam palavras que não sabem que há sol porque nascem e morrem na mesma noite em que ele amou e deixam cartas no pensamento que ele nunca escreverá como o silêncio que existe entre duas rosas ou como eu que escrevo palavras para regressar ao meu vizinho que vê a chuva e à chuva ao meu coração desterrado

Juan Gelman

poesia

 

As palavras despedem-se dos dias

 em que falar é o melhor serviço

 Caem mortas e vivas da linguagem 

vitimada 

Mas quando regressarem

 a sua fúria grande prenderá 

nos humanos céus húmidos a arte

 esquecida e excessiva da poesia. 

 Gastão Cruz

palavras para o dia de falta:

 

eu lembro 

 daria tudo para esquecer

Luiza Mussnich

espaços vazios

 

Tenho arrumado os livros. 

Tiro de uma prateleira sem ordem

 e coloco em outra com ordem. Ficam espaços vazios.

 Hora em hora. 

Não tenho te dito nada. 

Ligo para os outros.

 O que eu poderia dizer é perigoso: certeza (assim como eu disse: daqui dez anos estarei de volta) de que nos reencontramos, cedo ou tarde. 

Mas não sei mais quando

 Cedo ou tarde reencontro – o ponto

 de partida. 

 Ana Cristina Cesar

 (Foto de Laura Makabresku)

tu

 

és a minha doença 

e tu salvas-me 

Antonio Gamoneda

de um poema

Não tenho medo de sofás vazios

 ficam na sala da minha lembrança

 como adereços de uma vida acabada 

 Desde que te esqueci revive a esperança 

 Agora tenho outro à porta em certos dias

 Deixo-o entrar levo-o para a minha cama

 e passo-lhe a mão pelos cabelos 

 como tu me fazias 

 Gosto de ti como de um quadro de um poema

 que o tempo torna nossos pessoais 

 Fazes parte de mim e tudo o mais

 já está esquecido. Longe e acabado como tu. 

 Ulla Hahn
 (Foto de Nishe)

no íntimo de uma gramática morta

 

Falam de restolho, mas obriga-os a atravessar o campo ceifado, rouba-lhes os sapatos, os pés rasgar-se-ão a cada passada, e encher-se-ão de sangue. E de sangue. E de sangue. E o restolho tornar-se-á sinónimo de sangue. E não do amarelo dourado do entardecer. E por fim restolho e sangue serão a mesma coisa. E as moscas que os acompanharam na travessia, zumbindo, zumbindo, zumbindo, serão sangue. E uma ave perdida será sangue. E os gafanhotos serão sangue. E o meio-dia das cigarras será sangue. E o sangue cairá no sangue, alimentar-se-á do sangue. E eles olharão os dedos e gritarão. tenho as mãos sujas de sangue. Essa sujidade invadi-los-á. E as vísceras: sangue. E os ossos: sangue. E os olhos. E a luz. E conhecerão enfim a beleza dourada do restolho. E da tarde e da manhã se fez o interminável: o dia primeiro do sangue. Quando a voz se calou, o sangue estava por todo o lado   

Rui Nunes

(Foto de Katia Chausheva)